conquistar o monte de Vénus

Avante camarada, até lá cima espetar profundamente a bandeira para que essa terra grite de pertença. Depois de conquistada há que a ir regando de sangue e sémen para que as primaveras desabrochem nessa cinza de morte plantada. Mas amigo, depois de tantas batalhas suadas em armaduras de aço comandadas à força de uma tesão, nada mais haverá a escalar, de tantos Everestes conquistados nenhum será suficientemente gostoso e alto, a queda para nós homens será sempre eterna, podes deitar-te sempre nos vales de mamas e aromas que te adormecem mas a inquietação será a tua cruz. Há salvação sim, mas não te a conseguirei escrever por signos linguísticos, terás que treinar o silêncio. Mas olha à tua volta, conhece e olha a Mulher, a tua mãe, a tua amiga, ela há muito soube que na degustação da maça é que está o estalo, a filosofia é coisa de pilas que fantasiam cumes. As mulheres estão sempre prontas para o próximo orgasmo cósmico, porque não foram programadas para cair no abismo ejaculativo pois não há cumes a conquistar, apenas eternos retornos de corações e clitóris afagar.

sopas de cavalo cansado

Juventude alada, um olho à Eusébio e duas colheres de sopa de cavalo cansado. 

Éramos modernos, concretos na salvação esteta e tecnológica. Agora somos pós-modernos e mais primitivos que uma pedra, calhau seria demasiado bacoco, e bacoco era a tua prima e quanto mais prima mais se-lhe-arrima, e arrima que lá vai disto, ou, aqui vai-alho. Que mil Caralhos, então, mas agora esta modernidade liquida, como alguns autores eloquentes e consagrados do pensar teceram, ou entesaram, saiu da academia e anda aí em forma de cerveja a intrujar-se nas juventudes ávidas por fazerem sentido. Ser jovem é tudo menos tentar fazer sentido ò seu adolescente com traje de gente, ou doutor ou a puta-que-te-pariu. Se ao menos se ficassem pelas mijadelas no bairro alto e dos gritos em uníssono de pertença, mas não, sobem às cavalitas dos cavacos para fazerem sentido, e pior que isso alistam-se em partidos, como se soubessem que partido a vida lhes reserva. Antes andassem à porrada. Vai-te emancipar, vai, vai-te capar, vai-te referendar se devias ter nascido. Não vir uma onda nudista do meco que te envolvesse e devolve-se em gente. Não vou mais bater nesta juventude trajada que me envergonha e me tenta governar. Mas ao menos, se percebessem que não são, não és especial. O Mundo não se aguenta com 7 biliões de Cristianos Ronaldos, se eu já me vomito com 5 copos agora imagina o mundo e a sua dor por te ter parido. O Mundo não quer saber a tua opinião e não te deve nada, tu deves-lhe tudo e só o empenho e as melhores intenções interessam. Desde que te impingiram que o céu seria o limite, e a modernidade, um esforço contínuo, rápido e irrefreável para alcançá-lo, que mais te esfarelas. O acesso a meios mais rápidos de mobilidade na modernidade é a principal ferramenta de poder e dominação. Ser moderno passou a significar ser incapaz de parar, de ficar com a opinião encerrada no eclair das calças, o pavor de ficar parado, tendo necessidade de estar sempre à frente de si mesmo, significa também, ter uma identidade que só pode existir como um projecto não realizado. Uma angustia perpetua.

demasiados pénis neste jarro

Preto no branco, nada de loucuras, tudo concreto, um voto certeiro e menos impostos e mais centeio.

                                                                                   ou

Cinzeiro cheio, liquidez ambulante, abstenção idosa pois sou poeta e minto aquilo que em verdade (ab)sinto.
Sempre achei que envelhecer seria quando tivesse a certeza de algo, agora sei que é logo depois de contrair o primeiro empréstimo, os juros de mora vão te perseguir a cara com rugas. Contrai em tempos um Amor com as swaps certezas de borregos risonhos, vieram os senhores de fraque convidar-me para uma chanfana ainda ontem. Fechei-lhes a porta na cara, pois já tenho meo obrigado, estou servido, já tenho tudo não percebo o que estas pessoas fazem na minha porta todos os dias, devem ser loucos, e de loucos todos nós temos um pouco, é isso e leite no frigorífico, não vá aparecer aquela menina da meo novamente, que eu bem a vi a ir-se embora na sua bicicleta doirada, tal e qual como a bala que lhe guardo.

Torre de Babel

Construam cidades o mais alto possível, - é uma ordem - para que lá do alto consiga espreitar as saias a todas as estrelas, ouvir as conspirações dos Deuses, tomar-lhes o Poder e as filhas e se possível subir mais os impostos. Se todos comunicassem com a minha linguagem há muito que lhes tínhamos, sorrateiramente, como quem esculpe um monstro na cave, conquistado o conhecimento supremo. É pois, quando subimos lá bem no alto, e nos colocamos em bicos de pés para bisbilhotar conhecimento alheio que nos apercebemos que os pés que beijávamos e adorávamos eram os nossos, e afinal aquele rabo não é sexy, é o nosso rabo e está borrado. Desce, desce então até ao rés-do-chão, pede uma aguarrás para lavar toda essa merda acumulada de conhecimento ao longo destes anos, de certezas absolutas, ideias e ideais inquebráveis que te deixaram dormir estas noites todas e desperta a sabedoria inquietante da incerteza singela. Dá-lhe a mão pois agora andas perdido de sabedoria, e se possível acaricia-lhe os seios. Dorme finalmente bem.